alea iacta est aeternum

                Hay un punto en que convergen nuestras  vidas, ahí es donde te quiero cerca; quedo prendada del horizonte que en la pared de mis recuerdos se desdibuja y en el que apareces, como sombra, sombra blanca, llena de luz alumbrando lo que un día murió. Aunque siga sin albergar vida, aunque la desconfianza y el  miedo sean los únicos demonios capaces de vivir aquí dentro, tu mera presencia como  posibilidad, como algo tangible, descongela el hielo de  mis manos.

                La veleta, el reloj de la abuela, las lenguas de gato, el olor a mueble viejo, el aliento del abuelo. -  ¿Por qué no te lloré? Nunca nadie me dio tanto y tan poco, al mismo                                tiempo.  - Su reloj, su butaca de la sala de estar, la radio y su tocayo, sus ronquidos, su lengua suelta.  -  ¿Te lloraré ahora? Ya no huelen tus huesos, ya no duele el silencio, mas el recuerdo, no sé qué quiere o qué querría, pero aquí          está.  - La playa, la crema, la espalda, lunares                                           muchos; el Sol, f...

              Tuve miedo de enfrentarme  al silencio ignoto del folio en blanco, pero cada vez ansío más estar cerca de aquello que me retuerce el estómago.  Todos los días esperando, como Godot, casi sin sentir el tiempo deslizándose por los años.  ¿Será el abrazo divino  lo que tanto anhelan mis pasos? ¿O es que ni el abrazo a la fe puede superar las grietas del destino?  Yo, como el mundo, solo me siento en giro; inmutable condición, providencia del sino.  

          Una gota cayendo un lugar al que no regresaré búsqueda insaciable que vaga por el Nilo.    ¿Serás lo de siempre? ¿Un centón adornado  con lo nuevo del presente? ¿Un relato cíclico que se miente a cada primera vez y llora en cada huída, en cada muerte? 

Nací de un útero,  pero me siento parida por miles. Me veo gestada por las manos de mujeres que me sonríen como si yo también fuese parte de ellas, de su intimidad,  de su supervivencia. Me veo gestada en los ojos decaídos de ancianos, tristes e indecisos  frente al ocaso del tiempo, en solitarios bancos  de carreteras perdidas;  ellos también son mi madre, me amamantan cuando lloro y acompañan mi mirada con las suyas, esas tan perdidas por el paso de los años, esos que ya no cuentan. Me veo gestada por las madres de mis compañeras,  que también son mi madre:  saben cuidarme donde yo  no sospecho estar rota, y ellas, mi Madre, sólo ellas escuchan por debajo y por encima de este ruido y este silencio infinito; sólo ellas son capaces de mutilarme a gritos  y no sentir rabia,  porque son mi madre,  porque me acogen junto a lo inevitable y me dicen  - encontrarás piernas, brazos y manos que te quieran siempre cerca, y nunca, nunca,...

                    No quiero vestir esta pena, ser como Beksiński y llorar, llorar y llorar hasta morir, matándome por mí, matándome conmigo. No quiero más esta pena que susurra en mi oído lo infantiles que son mis pasos, lo ridícula que es mi garganta cuando digo: estoy aquí.  No quiero, no te quiero Pena, eres el peor de mis amores, la más dolorosa de todas las tristezas. Por ti he dejado de estar, de pertenecer a esta Tierra, de llamarme Paula. Por ti he perdido mi vida, he dejado atrás el futuro, he dejado en hoy la niñez, y es que, ya no te quiero, ni quiero la música que te acompaña, ni el olor que deja tu cicatriz. Lo demás, lo que queda, ya se encargarán otras penas de encontrarlo, pero tú, Pena, quedas desterrada de mi hueco, para poder salvarnos a las dos.